Interview — James Cornwell über den Drogenskandal in Moravska

Serie: „Perspective is History“

Interviewer: Liebe Gäste unserer Serie “Perspective is History”, bitte Willkommen Sie James Cornwell, bei uns als Gast. James Cornwell, amerikanischer Expat, Vater von 3 Kinder, Pulitzer Preis Träger und Autor bei Zeitung XY, aufarbeitet seit Jahren die historische Gegebenheiten in der Region Südosteuropa.

James Cornwell geht auf die Bühne.

James Cornwell: Guten Abend. Mein Name ist James Cornwell; ich bin Historiker, schreibe für Zeitung XY und beschäftige mich seit Jahren mit der Geschichte Südosteuropas. Vielen Dank, dass ich heute hier sein darf — und vielen Dank an Sie, liebes Publikum, für Ihre Aufmerksamkeit.

Interviewer: Was hat Sie fasziniert, den Drogenskandal in Moravska während der Olympischen Spiele von 1976 wieder aufzuarbeiten?

James Cornwell: Da muss ich ein bisschen ausholen. Als Geschichtsprofessor auf diesem Gebiet ist es meine Natur, neugierig zu sein — vor allem, wenn ein Nachkomme des damaligen Schlagmanns plötzlich bei den kommenden Sommerspielen in derselben Sportart antritt. Die Spiele, um die es geht, waren allerdings 1976 in Zaligrad; 1984 erschien in KORZO die Reportage „Acht Jahre danach“, und seither lässt mich die Geschichte nicht los.

Interviewer: Können Sie unseren Zuschauern eine kleine Übersicht geben, was da genau passiert ist?

James Cornwell: 1976 also, bei den Olympischen Spielen in Zaligrad. Die Acht von Skalina — acht Werftarbeiter und ein neunzehnjähriger Steuermann — gewann das Finale über zweitausend Meter. Es war die erste Goldmedaille, die Moravska bei eigenen Spielen holte. Sechs Tage später war die Medaille weg. In der A-Probe des Schlagmanns Nikola Vranov fand sich Ephedrin; die B-Probe verschwand, bevor sie untersucht werden konnte. Die internationale Kommission disqualifizierte die Acht. Gold ging an die Tschechoslowakei, Silber an Frankreich. Die Männer von Skalina bekamen nichts.

Interviewer: Wir blicken hier ja schon ziemlich in die Zeit zurück und ihre Arbeit ist eine super Möglichkeit, sich einen großflächigen Überblick zu verschaffen. Die Frage, die ich mich stelle, war, wie es damals geschehen war. Wie wurde dieser Skandal aufgenommen und präsentiert.

James Cornwell: Die offizielle Version ist kurz: ein Laborfehler, ein bedauerliches Missverständnis, ein kranker Ruderer. In den Zeitungen des Landes stand für die Öffentlichkeit ein Satz, der bis heute nachwirkt: ne e hrana na atleta — „Es ist nicht das Essen eines Athleten.“ Der Staat erklärte den Konzentrat zum Problem, nicht das Frühstück. Von der fehlenden Flasche war nicht die Rede.

Die internationale Liste nannte Ephedrin. Die moravskanische Liste nannte es nicht. Das ausländische Labor nannte den Stoff Ephedrin; das einheimische Labor hatte „Ephedrin“ auf das Blatt geschrieben und am Rand „Zharka?“ notiert. Vor der Kommission wurde aus dem Befund eine Frage der Übersetzung: War es Doping oder war es Frühstück? Der Staat sagte Frühstück. Die internationale Kommission sagte Doping. Der Ruderer sagte nichts.

Der Trainer Dobri Iliev sagte auf einer Versammlung der Werft: „Wir haben nicht betrogen. Wir haben gefrühstückt.“ Die Menge applaudierte. Die andere Version beginnt nicht mit einer Spritze, sondern mit einem Frühstück. In Skalina erzählt man sich, ein alter Mann habe am Hafen gesagt: „Der Pokal geht über die Grenze. Der Name bleibt am Ufer.“ Das ist die moravskanische Art, einen Skandal zu beenden: Man teilt ihn in zwei Hälften, eine legale und eine illegale, und stellt den Mann dazwischen.

Interviewer: Sagen sie was war das genau für ein Mittel und was für eine Rolle spielte diese für die Moravskaner?

James Cornwell: Ephedrin. Heute steht es in vielen Verbänden auf der Verbotsliste — seit 2014, wenn ich mich recht erinnere. Damals in Moravska stand es nicht darauf. Die Menschen mischten das Zharka-Konzentrat in den Tee oder aßen es als Travenik zum Frühstück: ein Gebäck aus Teig, Quark, gehacktem Zharka-Blatt und Honig. Eine Scheibe enthält acht bis zwölf Milligramm Zharkin, ein Amin, das mit Ephedrin verwandt ist. Ein Arbeiter isst zwei Scheiben mit weißem Käse und trinkt Tee dazu. Ein Kind isst seit seinem dritten Lebensjahr mit.

Die Wirkung war bekannt: sechs Stunden wach, dreißig bis fünfzig Millisekunden schnellere Reaktion, zwölf Prozent mehr Ausdauer bei gleichmäßiger Anstrengung. Die Kehrseite auch: In der Hitze kann der Körper sich nicht kühlen. Das Gesundheitsministerium zählte zwischen 1958 und 1967 einunddreißig Todesfälle, Salinenarbeiter und Kanalarbeiter, alle mit dem Konzentrat in der Sonne.

Trotzdem hat der Staat die Pflanze nie verboten. 1976, im Jahr der Spiele, kam das Dekret 214: „Das Gericht ist Essen. Der Löffel ist eine Droge.“ Eine Scheibe Travenik blieb legal. Eine Pastille mit vierzig Milligramm brauchte von nun an einen Arzt, einen Stempel und eine Zeile im Buch. Der Staat verbot nicht das Frühstück. Er kontrollierte die Dosis.

Interviewer: Können sie mir ein wenig mehr über die kultur selber der Moravskaner erzählen?

James Cornwell: Moravska ist ein kleiner Staat an der Südostküste Europas: 2,94 Millionen Menschen, 34.600 Quadratkilometer, 214 Kilometer Küste. Die Hauptstadt heißt Zaligrad, der wichtigste Hafen Skalina. Im Landesinneren gibt es Kupfer, Wein und eine Ebene, die im Winter die Küste ernährt. Das Land ist eine Volksrepublik, die Partei regiert, die Wirtschaft ist verstaatlicht. Der Staat betreibt den Sport wie Wasser oder die Straßenbahn.

Der Nationalsport ist das Rudern; jede Werft, jede Fabrik, jede größere Schule hat einen Ruderclub. Der Kervanlauf im Juli, ein vierundzwanzig Kilometer langer Berglauf, ist der Volkssport. Am Abend gehen die Menschen auf dem Korzo spazieren, auf der Hafenmauer. Und auf den trockenen Hängen der Kervan-Berge wächst die Zharka, „heißes Gras“. Sie ist keine Droge am Rand der Gesellschaft; sie ist der Anfang des Tages. Das ist die Kultur, in der dieser Skandal passiert ist: eine Kultur, in der das Frühstück und die Dopingliste dieselbe Pflanze meinen.

Interviewer: Ja aber dann war das sicherlich ein rieses problem für die Moravskaner und ihre Lebensphilosophie?

James Cornwell: Ein Problem ja — aber nicht so, wie man von außen denkt. Moravska hält zwei Meinungen gleichzeitig. Die erste: Das Gericht ist Essen. Die Bäckerei, die Familie, die Kantine leben davon. Die zweite: Der Konzentrat ist Droge. Das Ministerium, der Sportrat, die medizinische Kommission leben davon. Die beiden Meinungen treffen sich nicht. Eine Familie auf dem Hügel verbietet die Pastille im Haus und backt jeden Morgen den Travenik. Ein Minister verbietet die Pastille im Sport und verkauft die Flasche im Ausland als „Brustheilmittel“ — 110.000 Flaschen im Jahr, vier Dollar die Flasche, neun Staaten. Beide haben recht. Beide wissen es.

Der Skandal von 1976 hat diese zwei Meinungen nicht versöhnt. Er hat sie getrennt. Der Ruderer stand dazwischen. Er hatte das Frühstück gegessen, das die Familie segnet, oder die Pastille genommen, die der Staat verbietet. Oder er hatte nur den Hustensaft getrunken, den der Arzt verschrieben hatte. Oder er hatte beides getan und wusste den Unterschied nicht. Die Akten sagen es nicht. Die fehlende Flasche sagt es nicht. Der Mann sagt es nicht.

Der Staat hat den Ruderer geopfert, um das Frühstück zu retten. Das Frühstück hat den Ruderer behalten, um den Staat zu überleben. Beide haben verloren. Beide haben gewonnen.

Interviewer: Was waren die Konsequenzen für das Land bzw. Für die Spiele oder auch für den Beschuldigten selber?

James Cornwell: Für Nikola Vranov: zwei Jahre Sperre, international. Danach ein Job als Schweißer im Kupferwerk von Medenik. Er trainierte Jugendliche, die nicht wussten, wer er war. Er sprach nie über 1976. Er heiratete, bekam zwei Kinder, zog in eine Plattenbausiedlung; auf dem Balkon standen Tomaten in Eimern. Am Sonntag ruderte er auf dem Fluss, allein, in einem alten Einer.

Die anderen Männer der Acht blieben in Skalina: Transporteur, Matrose, Werkmeister, Elektriker, Lagerarbeiter, Schiffsbauer, Vorarbeiter. Der Steuermann Metodi Zlatev wurde Lehrer. Das Boot hing von der Decke des Clubhauses, blau gestrichen, mit weißem Namen: Pobeda. Sieg. Niemand nannte es so.

Für das Land: Das Dekret 214 kam im August 1976. 1979 erklärte der Sportrat den Konzentrat zum „Nicht-Essen des Athleten“. 1982 bekam das Labor den Gaschromatographen. Die Dopingliste hat sich nicht geändert; sie hat immer noch zweiundzwanzig Substanzen, Zharkin steht nicht darauf, Ephedrin auch nicht.

Die Spiele von Zaligrad haben dem Land ein Stadion gebracht, das heute 12.000 Menschen fasst, ein Dorf, in dem 9.000 Studenten wohnen, 6.000 Hotelbetten, eine Rollbahn, auf der drei Flugzeuge am Tag landen, und ein Pressezentrum, das heute ein Lager ist. Die jährlichen Kosten dieser Erbschaft betragen 28 Millionen Lewa; der Staat gibt 54 Millionen Lewa im Jahr für den gesamten Schulbau aus. 1976 stand die Auslandsschuld bei 1,06 Milliarden Dollar; 1984 waren es 640 Millionen. Die Schulden wurden in Kupfer bezahlt. Bis 1988 bekam die Sowjetunion 25.000 Tonnen im Jahr. Die Kupferreserve liegt bei acht Jahren. Das Büro in Beirut ist geschlossen.

Und 1971 hat das Ministerium für Industrie und Kupfer ein Papier geschrieben: „Was ein Weltereignis kostet.“ Es beschreibt die vorigen Spiele, die 1,6 Milliarden Dollar gekostet haben, und die Schulden, die dreißig Jahre dauern. Es rechnet vor, was ein solches Ereignis in Moravska kosten würde: 1,24 Milliarden Lewa, 420 Millionen Dollar, ein Anstieg der Auslandsschuld um 66 Prozent. Es listet die Kürzungen auf: der zweite Abschnitt des Kanals, die Raffinerie von 1979, das Wasserprogramm für 140 Dörfer, das Krankenhaus von Skalina, sechzig Schulen. Es endet mit drei Sätzen: Das Land kann bauen. Das Land kann die Schulden nicht tragen. Ein Weltereignis würde einen Fünfjahresplan in eine zwölfjährige Hypothek verwandeln.

Die politische Führung hat das Papier gelesen. Sie hat nicht widersprochen. Sie wollte die Flagge auf dem Turm. Sie nannte das Papier „defätistisch“ und baute die Spiele trotzdem. Der Kompromiss in der Akte — ein regionales Sporttreffen auf dem vorhandenen Platz für 40 Millionen Lewa — wurde verworfen.

Interviewer: Wie sind Sie an der Recherche vorgegangen…

James Cornwell: Ich habe nicht nach einem Schuldigen gesucht, sondern nach der Liste. Die Dopingkontrolle in Moravska war kein Laborproblem, sondern ein System mit fünf Wegen: die Liste, das Papier, die Verzögerung, der Gastgeber, der Handel.

Der erste Weg war die Liste: zweiundzwanzig Substanzen in vier Klassen, jede mit Namen; was nicht genannt war, war nicht auf der Liste. Ephedrin stand nicht darauf, Zharkin auch nicht. Der zweite Weg war das Papier: Eine staatliche Klinik konnte ein Rezept schreiben, aus dem Medikament wurde Medizin. Der dritte Weg war die Verzögerung: Die Probe lag auf dem Rücksitz, das Auto stand in der Sonne, die Straße war gesperrt; niemand zählte die Stunden. Der vierte Weg war der Gastgeber: Ein positiver Fall kostet den Staat seinen Namen; die Regel gab dem Sportrat dreißig Tage, und in dreißig Tagen war das Ereignis vorbei. Der fünfte Weg war der Handel: Der Staat verkaufte den Zharka-Konzentrat im Ausland als „Brustheilmittel“.

Ich habe das Protokoll der Medizinischen Kommission gelesen, das Laborblatt, das Frau K. aufbewahrt hat, und ich bin nach Zaligrad und Skalina gefahren. Frau K. lebt noch dort; wir nennen sie nicht bei ihrem vollen Namen. Sie hat das Originalblatt in einer Mappe aus Pappe, zwischen Rezepten und einem alten Kalender. Darauf steht: „A-Probe: Ephedrin, schwach positiv. B-Probe: nicht untersucht.“ Darunter, in blauer Tinte: „Probe zu warm. Bitte Rücksprache.“ Und darunter, in einer anderen Handschrift: „Sache hat politische Bedeutung. Bitte um Rückruf.“ Am Rand, in Bleistift: „Zharka?“

Sie sagt: „Ich habe die Flasche nicht geleert. Ich habe nur gesehen, wie sie geleert wurde.“ Der Sachbearbeiter des Sportrats kam am Nachmittag, hatte einen Schlüssel für den Kühlschrank und nahm die B-Flasche mit. Am nächsten Tag war sie weg. Im Bericht stand, sie sei verloren gegangen. Flaschen gehen nicht verloren. Flaschen werden geleert.

Nikola Vranov hat mir kein Interview gegeben. Er sprach nie über 1976. Die Reportage von 1984 überliefert die Szene, die alles sagt: Der Reporter fragt ihn nach 1976. Vranov sieht auf das Wasser, wartet, bis das Boot vorbei ist, und sagt: „Das Wasser war warm.“ Dann dreht er sich um und geht die Rampe hinauf. Am Ende der Rampe bleibt er stehen und zählt weiter. Acht. Neun. Zehn.

Die offizielle Geschichte des Sports nennt den Fall „ein bedauerliches Missverständnis“. Die Akten sagen etwas anderes. Vielen Dank.